Postal

...e quando vim para Lisboa o meu tio tirou uma fotografia da carteira e não era a minha avó, era o senhor da brilhantina e dos lábios pintados, a sorrir no meio dos painéis das partidas e chegadas, das lojas de artesanato, de sanduíches, de bebidas, dos guichés, dos bagageiros, das funcionárias fardadas, só faltava o acordeão, só faltavam os violinos, e eu com vontade de lhe devolver o retrato

                                      - Não quero isto para nada  

a guardá-lo na algibeira, contrariada, o meu pai equilibrava-se na muleta como uma avestruz instável, de tempos a tempos, sabendo que o não faria, pensava 

                                     - Tenho de escrever  para Colónia

no Natal, na Páscoa e na altura dos anos recebia um postal com uma praça, uma rua, uma paisagem chuvosa, passados meses troquei de emprego e de pensão e os postais cessaram, conheci o Álvaro na escola de cinema onde me matriculei para me distrair do trabalho, era fácil reparar nele por ser o único que não usava barba, e o Ricardo a encolher os ombros, despeitado

                                    - Não tenho medo nenhum, só não quero chatices....

in A morte de Carlos Gardel, António Lobo Antunes